Eu escrevo o que eu sinto, escrevo o que eu vivo, eu me escrevo.
Triste ou risonha, essa sou eu, agora. E não vou mentir.
Gosto de ser eu, de pensar eu, de escrever eu, de criar eu, de viver ou morrer eu.
É isso.
E sou isso.
Sou por muito tempo triste, mas serei ainda muitas coisas.
Se escrevo é porque sou.
E escrever me liberta um pouco do pesar das minhas mágoas.
Me desculpe a quem importuno com meus murmúrios.
É que me perdi, estou tentando me reinventar, criar outra de mim. É o que os artistas fazem, não é. (?)
Se não é, sou eu, apenas, e não me importo.
Me sinto um grãozinho miúdo na multidão tentando mudar o mundo gigante, mas sou também um grão gigante tentando mudar esse mundinho de nada.
De grão em grão eu recrio o mundo
Ou ao menos o meu mundo
Ou ao menos eu.
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